出发之前，我疑神疑鬼地携着那本翻皱了的《消失的地平线》。我猜，“香格里拉”这个地名啊，许是希尔顿在纸上捏造的一场大梦——书中那些山峰拔地而起，悬垂着似落非落的云彩，大概只是作者纸页上浮动的梦影罢。
可终归是踏上这实存的山水之路了。山路曲曲弯弯，一路盘旋缠绕于山体上，人坐在车里像被推来搡去，晕眩、头痛欲裂——那似乎正是肉体与精神对“天堂”最切实的抗议了。
然后普达措的真面方才一点点显露了。
那林间的巨松奇木，如书中所形容的，却比书中的插画更要粗壮峥嵘、气势咄咄逼人。湖面舒展地铺开了，似一面巨大的蓝镜，幽深澄澈。我凝目望去，水底的世界安静而斑斓，漂浮的水草、游动的生灵，乃至天上散漫流过的云朵、山峰倾斜的影子，似乎都沉入了这无言的镜面里，层层叠叠地深下去。倒影里的世界居然仿佛比我们头顶的天空更深邃，更完整。雪山远远映在波心，雪顶倒映着的碎光似乎凝滞了时间，这岂不正是永恒宁静的具现？——永恒原非缥缈难解的玄想，它就在此地，就浮漾在这面倒映之镜的深处。
再走近些端详，只见湖岸边竖着些木桩，上边绑着无数经幡，褪色发白的长条布在风里拼命地摇响抖动着。风日摧残，这些蓝布早已脆裂朽坏，成了布条碎片，只倔强地悬在杆上不肯被吹走。风尘浸渍的经幡之下，岸边摆小摊的妇人，黝黑面庞上已嵌进了深深的纹路，如同高原的土地皲裂一般。她安静地盛一碗清香的酥油茶递给我，耳边的银饰迎着风叮当轻唱，那声响像高原上的风铃低语。旁边少年脸颊浮动着的高原红，竟更鲜亮些，仿佛高原上最浓烈的霞光与冰雪在幼嫩皮肤上留下的印记——或许不久后将要结疤了。他们的目光，安静又深邃，使人想到那些古老冰川底部融化的水珠，纯净剔透中隐着大地的记忆。
原来，所谓的天堂并非隔绝于尘世之上；而所谓虚幻，更早已借着我们的脚步与心意，在这山光水色之间渐渐成了无法移易的实体。传说中“香格里拉”这个名字的魔法，正被无数登山者的呼吸一寸寸凿成了青石板上的痕迹。
那天薄暮中，我举着沾有泥水的双手，指上瘀青尚新。书当然早已被丢在一旁，纸上轻盈的图景哪里敌得过此处巨树的森森冷意？又怎能盛下如此湖水中托举出的浩大天空？那本印满油墨符号之书，忽然显得多么干枯轻薄；眼前却是如此坚实、如此不可撼动的存在。人们怀抱着纸上的梦来寻此地，而这沉甸甸的山水本身，却反倒更胜于梦，成了我们魂魄深处不灭的新梦。
若有人追问我——“香格里拉”可在吗？我将无言以对。希尔顿先生捏造的云雾山峰早被真山逼退了；那书中飘起的纸月，也远不如此刻湖水照见的那一面经幡的蓝更贴切真实——虽然它早已破碎，但那风蚀后未尽的点点蓝色，倒映在凝滞的波涛中时，却是与晚照下雪山峰顶那金红相互照应，彼此深敬，永恒无改。
这山水中，真实的倒影竟比我们眼中的实物更加完整。
我想，真实之物并非无梦；所谓梦幻亦非空虚：希尔顿的魂灵，我们的追寻，已然铸入此地的山石与光影中了。虚幻与真实相倚相融于这块土地上，最后成就了我们的香格里拉之叹——原来真实永远比虚构更加梦幻。
归途的寂静里，唯闻脚步踩着落叶之声。忽然领悟：或许真正的香格里拉，从不在别处，而只在心灵放下书卷和疲惫，融入这无声山水后的澄澈静默里栖息。
原来天堂也需跋涉抵达，抵达时听见的，却是心底翻卷不止的激流之声。
作者：惠军明（作者系陕西省西安市西工大附中教师）
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